Les mères, la mort

Ce matin, peu avant midi, mon ami Jean-Louis Vanesch, le photographe myope (c'est un pléonasme) m'a téléphoné pour s'excuser de n'avoir plus pris de mes nouvelles depuis un certain temps. Mi mâme est mwète, me dit-il en wallon. Ce qui pourrait se traduire de manière camusienne par "aujourd'hui, maman est morte". C'était pas aujourd'hui, mais la semaine dernière, mais qu'importe. 

Je ne l'ai vue que quelques fois dans ma vie. La première fois, entendant mes propos outranciers comme toujours, elle m'avait regardé d'un oeil bizarre, puis avait ri, semblant directement comprendre que mes noirs voulaient dire le blanc. Sans lui faire injure, ni à Jean-Louis, c'était une casse-couilles de première comme le sont très souvent les mères d'enfant unique. Mais bon. Que l'on ait dix, vingt ou soixante ans, il arrive un jour ou maman s'en va...

Ce fut, avec Jean-Louis, l'occasion de parler des rites de la mort. Jean-Louis a décidé de l'inhumer selon les vieilles traditions. Avec même une petite messe alors qu'il croit autant en dieu que moi au sacre de Zulte-Waregem dans le championnat de Belgique de football. 

En Wallonie, la tradition c'est, la petite messe, le cortège jusqu'à la fosse, la fleur que l'on y jette, le bruit terrible des pas qui s'éloignent sur le gravier de l'allée du cimetière, la tasse de café, le sandwich au fromage ou au jambon, le morceau de tarte au riz ou de gâteau de Verviers et l'occasion de faire vivre encore un peu la personne qui vient de partir en rappelant certaines anecdotes.

J'ai horreur des crémations qui sont au respect de la vie (car, la mort, c'est la vie) ce que le macdo est à la gastronomie...

Condoléances, Jean-Louis...