J'étais donc ce matin

... aux funérailles de mon ami Michel. C'était un temps déraisonnable, on avait mi les morts à table, écrivait Aragon. Il neigeait. Il y avait un vent du Nord à vous faire remonter les bouboules. L'occasion de voir André monter à l'autel pour rendre un hommage à son petit frère. André qui, chaque fois qu'il devait parler en public à l'école, était toujours absent. L'occasion d'entendre André faire tiquer le vieux curé en disant : "Mitchi, tu étais gentil, généreux, toujours prêt à aider les autres, pas comme dans ce monde où l'on ne voit plus que des gens toujours prêts à montrer leur gueule de rat borgne". L'occasion de revoir des têtes que l'on n'avait plus vues depuis trente ans. L'occasion de nous dire qu'à plus de cinquante balais bien balayés, nous étions tous aux portes des mouroirs. Et que notre vie était, désormais, bien loin derrière nous. Et que certains se demandaient même à quoi bon la pousuivre ? Et que je n'étais certainement pas le dernier à me poser cette question. 

Mais aussi l'occasion de se retrouver autour d'une tradition qui se perd: se retrouver autour d'une tasse de café et d'un sandwich soit jambon, soit fromage et de parler de souvenirs et de nos vies qui s'en vont, qui s'en vont... Et qui, peut-être, ne sont déjà plus là.