Fier d'être con...
Ce n'est pas à vous que je m'adresse, je parle de moi. Du temps où je faisais semblant d'être journaliste, j'avais une certaine forme de déontologie. Je n'ai jamais accepté une peinture en échange d'une bonne critique dans le journal. J'ai certes reçu l'un ou l'autre dessin un an ou deux plus tard, mais c'était parce que nous étions devenus amis. Ce n'est pas pareil. Je n'ai jamais répondu aux avances parfois très avancées de femmes artistes (vous voyez, je m'améliore, je n'ai pas parlé d'oxymore) qui étaient prêtes à me donner leur cul en échange d'un bon papier. J'étais plutôt spécialisé en peinture qu'en maladies sexuelles potentiellement transmissibles.
En 1984, un ami qui était au courant des choses politiques secrètes, me dit que mon nom était plus que cité à la Province de Luik pour le prix du journalisme. C'est quand même 100 000 balles, Joseph, ça vaut le coup, tu as toutes les chances de l'avoir, personne n'a postulé, tu dois juste envoyer ta candidature. Et puis quoi encore ? Recevoir un prix sans opposition ? Un peu comme si j'avais gagné le Tour de France sans adversaire. Là, c'était mon orgueil qui parlait. Et puis quoi ? Aller faire le guignol au Palais des Princes-Evêques pour recevoir mon prix plus une mini-marionnette de Tchantchès, le tout devant une horrible piquette ? Inutile de dire que, trente ans plus tard, ils attendent toujours ma candidature.
Plusieurs années plus tard, Jacques Izoard m'avait proposé d'écrire un texte sur un peintre que je ne connaissais pas. Il m'avait invité chez lui et m'avait montré quelques photos des oeuvres du dit peintre. Tu te fous de ma gueule, Jacques, ou quoi ? Non, non, mais il paye 300 000 francs le texte. Et alors ? Il me donnerait même trois millions ! Jacques avait eu moins de scrupules que moi. Ce fut d'ailleurs l'occasion d'une engueulade homérique dans laquelle je pense l'avoir traité de tous les noms. Je l'avais quitté plus que furieux. Il m'avait téléphoné un mois plus tard. Joseph, tu es toujours fâché sur moi ? Oui, mais bon, c'est de l'histoire ancienne. Tu veux bien que je t'invite à venir prendre un verre alors ??? D'accord, mais tu ne me parles plus de ce peintre, ok ? Promis, promis...
Il ne me comprenait pas vraiment. J'étais dans la mouise comme il disait. Je l'ai toujours été. Le problème n'était pas là. Je suis toujours aussi fier d'avoir été aussi con dans les deux cas. Question de style...