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Six heures du matin. Le moment le plus calme. Le grand hall désert, une première infirmière avant une longue et pénible journée de travail. L'odeur des croissants chauds qui monte jusqu'aux étages. Deux heures plus tard, ce sera la cohue des rendez-vous. Les disputes dans les files. Les enfants qui pleurent comme s'ils pressentaient la douleur. Les adultes qui se perdent dans les labyrinthes des couloirs. En attendant, le silence seulement rompu par le bruit sec des talons de l'infirmière...

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Dix heures. La routine des "paramètres" terminée. Pression artérielle, température, pouls, pipi, caca... Petit déjeuner immangeable. Eau tiède avec un peu de café. En attendant la visite des médecins, c'est l'heure de leur première pause. Vous devriez ne plus fumer, monsieur, dit-elle...